É dura a vida de poeta
Mas sem ele não tenho vida
Nem alma, nem cor
É pura mágoa, sentimento ferido e dor
É uma tempestade de palavras e flores molhadas
No meu jardim de horror
É como escrever com uma rosa
E se arranhar com os espinhos
Sem sentir rancor
Só a lua escuta
Os meus versos sem autor
E não por completo
Porque logo o dia chega
E abandono este universo
Do amor
potira.
Nenhum comentário:
Postar um comentário